Wingston González: La realidad en desorden

In a real dark night of the soul it is always three o' clock in the morning, day after day Francis Scott Fitzgerald Cuando empec&eacute; a leer estos poemas intent&eacute; un orden en la lectura y entend&iacute; un poco tarde que lo que busca el escritor es desordenar una realidad con la cual se siente inconforme. Luego entend&iacute; que ciertas cosas imposibles se hacen soportables a trav&eacute;s de la rutina, en este caso, esta poes&iacute;a desquiciada, busca hacer de la enajenaci&oacute;n un h&aacute;bito, pero la imagen es tan real que propicia otros encuentros. El v&eacute;rtigo y la contingencia de quien se lanza al vac&iacute;o es tambi&eacute;n un manifiesto de libertad. Sea contenido en un grito o en un impulso hacia la propia nada, la cual sujeta en sus v&iacute;sceras el ansia del vuelo y la remota ilusi&oacute;n de sobrevivir y dejar testimonio del paisaje divisado. La &laquo;no-presencia&raquo;, hace presencia en estos poemas de Wingston Gonz&aacute;lez, que son una suerte de cr&oacute;nica psic&oacute;pata de la realidad del poeta. El mundo de afuera es desadaptado por la forma de los versos, y esto carga al poema de simbolismo; no s&eacute; si es a prop&oacute;sito el uso &mdash;no s&eacute; c&oacute;mo m&aacute;s decirlo&mdash;, indiscriminado de la puntuaci&oacute;n, la ausencia de t&iacute;tulos, las min&uacute;sculas sostenidas, la fractura de la forma en que se escribe la poes&iacute;a, pero estos textos con toda su carga de desprecio, de iconoclasta escepticismo, recuerdan mucho a los escritores norteamericanos de la generaci&oacute;n beat, pues evocan todos los horrores, los errores y la poca belleza que sobrevive en los intersticios del tiempo que nos cupo en suerte vivir. Hace muchos a&ntilde;os tuve la oportunidad de leer a un colectivo centroamericano que se autodenominaba Folio 114, y del cual allegu&eacute; unos op&uacute;sculos masivos, que denotaban la insistencia del grupo en el prop&oacute;sito por generar una manera distinta de hacer poes&iacute;a. Yo no s&eacute; si Wingston pertenece o no a Folio, pero s&eacute; que su poes&iacute;a se emparenta con aquella, en esa visi&oacute;n de aceptar el caos y retratarlo de una manera propositiva, al menos para la literatura. Extiendo, pues, la invitaci&oacute;n a estas radiograf&iacute;as que hace el autor, con las cuales intentan explicarse las cosas que parecen no tener mucho sentido, pero que son a fin de cuentas las que nos componen. Larry Mej&iacute;a 3 de mayo, no sal&iacute; de Munich, ni llegu&eacute; a Viena a la ma&ntilde;ana siguiente con voz entrecortada ni temprano, ni tarde, ni nunca ah&iacute; donde hab&iacute;a flores, a&uacute;n hay flores, &iquest;sab&eacute;s? {maldici&oacute;n, sortilegio, ronda, muerte, espanto} nadie ataja la ternura del alba en un avi&oacute;n al Bucureşti de las cosas sin guardianes, las sin fuego de los hilos volantes, la infinita banda sonora del mundo sin agua, desnudo, inf&eacute;rtil &iquest;qu&eacute; es del mundo sin agua, desnudo e inf&eacute;rtil? caballos abajo chillantes, caballos trepadores, flexibles mi imagen sangra; jam&aacute;s m&iacute;a la batalla, jam&aacute;s el lipstick, la ventanilla, lo desconocido, intermitente fatalidad no ovaciona, no comulga en la figura de las v&iacute;ctimas huellas fulgurantes sin bordes, espacios ce&ntilde;idos, puentes espl&eacute;ndidos brazos despojados de tacto, ritmo: Europa mueve el universo interior del yermo y ah&iacute; y ah&iacute; est&aacute; mi sangre, ah&iacute; flores negras, ah&iacute; yo doppelg&auml;nger de un mundo radioactivo *** nunca ser honestos . la imaginaci&oacute;n nos necesita . en yate a isla saadiyat despu&eacute;s de media noche vemos la orilla st . regis resort un puente &aacute;rabe construido con material mexicano un informe meteorol&oacute;gico pronostica horca y sol pero a&uacute;n nada es lo que se refleja la no-presencia nunca ser honestos . desierto dentro del desierto fotograf&iacute;a dentro de un video la alta definici&oacute;n del mar : dicta al o&iacute;do su imagen como se dictan las vidas apenas cruzando mirada entre s&iacute; her&aacute;clito y nezahualc&oacute;yotl . nunca ser honestos . 400 muchachos unos cu&aacute;ntos p&aacute;jaros sus voces y estos cuerpos : recuerdos de ambos y otros disoluci&oacute;n de su figura continuada en la oscuridad del parpadeo colectivo . nunca nunca ser del todo honestos menos con la biolog&iacute;a la historia la cultura c&oacute;mo desembarcamos aqu&iacute; costas del golfo p&eacute;rsico tan real como consultar en un mapa nuestra suerte de carrera sobre el borde de khor faridah ebrios y heridos herm&eacute;ticos como el paisaje que nos rodea : no lo sabremos no sabremos el tono de nuestra propia biograf&iacute;a pero importa el polvo la luz amarilla como la atm&oacute;sfera de un mundo de l&iacute;mites claros espesos y distancia . &iquest;acaso veremos iram? otro espejo en un mapa en manos extranjeras nadie nota el televisor ni que en este barco hay solo una mujer . c&oacute;mo nos hicimos de todo este oc&eacute;ano due&ntilde;os de nuestras vida : qui&eacute;n sabe qui&eacute;n . a veces es de noche . ishmael calza un bikini en felicity plantation . qu&eacute; desperdicio de sol . las ciudades de hoy los sue&ntilde;os de m&aacute;s tarde *** de ni&ntilde;a sol&iacute;a ver caballos en llamas gentes en llamas y he aqu&iacute; recuerdo nieve y creer nieve esta casa ahora de &aacute;nimas y presencias mundo que se fue y no hab&iacute;a tierra ni monte : acaso memoria y estrella en el reloj en la epifan&iacute;a siempre es media noche la playa espera y recuerdo a h&egrave;l&eacute;ne a mitad del patio nombr&aacute;ndose hueso sobre m&uacute;sculo . se dec&iacute;a leprosa delirio combustible pueblo en la carne d&iacute;a de guardar su amor de polvo y leche agobiante rutina comprendo que todo est&eacute; perdido : los edificios las cabras . sol&iacute;amos ver caballos en llamas y ten&iacute;an sentido las cosas cuando abr&iacute;as brazos y delimitabas la tragedia en su exacta proporci&oacute;n.