Fue Pasolini, aunque ya un poco desmarcado del membrete del Neorrealismo italiano, el que afianzó  aquella ética cinematográfica basada en intervenir en la realidad lo menos posible, y más bien incorporarla al discurso fílmico. Un par de ejemplos claros: de acuerdo con ese principio, se buscaban locaciones auténticas y se contrataban actores secundarios que, en muchos casos, no lo eran profesionalmente, para narrar las vicisitudes de la vida urbana. Al mismo tiempo –hablo de mediados de los sesenta-, en América Latina surgía un “cine pobre” de evidente connotación democrática, que visibilizaba a las minorías rurales explotadas, utilizando las mismas herramientas.  Como ejemplo tenemos el trabajo del boliviano Jorge Sanjinés, sus parábolas indígenas con miembros mismos de las comunidades andinas.

Cuando me toque a mí, cinta ecuatoriana que hace pocos días se estrenó en Guayaquil, parece un producto de ese linaje, lo haya su director, Víctor Arregui, dispuesto así o no. Aquello no parece importarle: asegura no pensar mucho en influencias o en el formato en que hará su próxima película, solo en una buena historia; pero reconoce un rasgo que lo emparenta con dicha tradición: que el intento por desdibujar la  línea entre ficción y documental –como él mismo expresa- sirva para hablar de la identidad de una sociedad cuyo sistema de valores está desvencijado. 

El de Arregui es, pues, el itinerario del artesano: la dirección de fotografía de sus cintas consiste generalmente en una suerte de administración de la luz natural, y muchos de sus encuadres tienen la reverberancia de la cámara en mano (en el tramo inicial de Cuando me toque a mí, incluso, se abusa de dicho recurso). El itinerario del obrero/aventurero: el que toca las puertas pidiendo financiamiento y se las arregla con presupuestos que exigen prudencia. Pero ya no es el itinerario del amateur ni del diletante: desde el 2003, año en que estrenó Fuera de juego, su primer largometraje –y único antecedente de Cuando me toque a mí-, el director ha adquirido una notable madurez en el uso de sus instrumentos narrativos. El filme que ahora presenta, adaptación de una novela de Alfredo Noriega titulada De que nada se sabe, es una entrañable y solvente película con escenas extraordinarias.

La obra cuenta la historia de Arturo Fernández, un legista de la morgue quiteña que funciona como punto de intersección de varios relatos en los que participan individuos  incompletos, escindidos, torturados por -como la llamaría el poeta Roy Sigüenza- la ‘ciudad venérea’, (“su madre, su hermano homosexual, su asistente, una interna del hospital, un taxista, un migrante de la costa, una mujer, su hijo, su ex marido y su amante”, dice la sinopsis oficial de la cinta). Mención especial merece la interpretación de Manuel Calisto Sánchez en el papel de Fernández –premio a la mejor interpretación masculina en el Festival de Biarritz, Francia-, caso rarísimo en el aún joven –pero emergente- cine ecuatoriano, que ha mostrado, por lo general, elencos en niveles respetables pero casi nunca una interpretación de carácter con la intensidad   de la de Sánchez.

Arregui logra retratar un Quito en el que la muerte y el amor lanzan sus dados contra las fachadas de piedra antigua. Como reza el hermoso pasillo que, en una fantástica escena, cantan unos trasnochados: los pechos que no aman/son noches polares/ sarcófagos tristes/ que albergan dolor.